El amor es un cuchillo largo y oxidado

El amor es un cuchillo largo y oxidado
clavado en una espalda tersa y despistada
como un rayo enfermo.

Insulto ebrio de sangre y barro
a la cara, derrame turbio y lento
por los costados de la mente,
parásito invasor calenturiento.

Ramas partidas
mentes quemadas
jaque al peón herido.

Alma deshuesada
separada
y exiliada.

Lluvia de aristas vivas en abanico
colándose por un tragaluz roto.

Sombra fugaz de una gota de rocío superflua,
tarde que cae en picado sobre un balcón vainilla.

Un relámpago huye despavorido
de las garras de algún dios
y viene a sentarse aquí abajo,
a mi lado,
en una silla de madera vieja,

a mi lado.

Un sol de acuarela
dibujado en un papel por un crío
se aburre en mis ojos.

El amor es un cuchillo largo y oxidado
clavado en la retina de un ignorante.